Das Letzte, was Fritz Benzow, Doktor der Chemie, in seinem Leben roch, war der Duft von Käsekuchen. Als die mächtige Stoßstange des Volvo XC90 seine Beine in das berstende Schaufenster des Cafés drückte, schaute er für ein paar Sekunden überrascht drein. Die Quarkfüllung matschte auf die sorgsam polierte Motorhaube, das Blut tropfte aus den zerschmetterten Oberschenkeln.

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Benzows Wimmern mischte sich an diesem Sonnabend mit den Schreien der Kunden, die durch das Scherbenmeer auf die Waitzstraße flohen. Nur Anna-Lena Benzow saß wie festgefroren am Steuer des SUV, die letzten Takte von »Lady in Red« drangen noch aus der Soundanlage. Ihr Lied.

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Was war passiert? War das nur eine dieser verworrenen »Tatort«-Folgen, die sie so hasste? Während Feuerwehrleute verzweifelt versuchten, den zwei Tonnen schweren SUV anzuheben, um das Opfer zu befreien, legten Notärzte und Sanitäter Infusionen, versuchten die Blutung zu stillen.

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Gaffer glotzten durch die getönten Autoscheiben. Anna-Lena klammerte sich ans Lenkrad, in drei Minuten zog ihr Leben wie in einem Film an ihr vorbei. Die Hochzeit mit Fritz, der Kauf der Villa in Nienstedten, ihr kleines, großes Glück. Doch je näher der Moment des Unfalls rückte, umso mehr verschwammen die Bilder. Das Malheur mit dem Saab, dann dieser viel zu große Leihwagen aus der Werkstatt. Und plötzlich sah sie Fritz wieder ganz scharf. Wie er heute Morgen vorgeschlagen hatte, Käsekuchen zu kaufen und dann im Wintergarten Kaffee zu trinken. »Anna-Lena, wir müssen endlich reden.« Dieser Blick, das wusste Anna-Lena, verhieß nichts Gutes. Wieder würde es nur ein Thema geben, ihre Vergesslichkeit. Warum wollte Fritz nicht kapieren, dass es überhaupt kein Problem gab. Dass sogar Prof. Brinkmann, Chefarzt der Schwarzwaldklinik, ihr gesagt hatte, dass sie sich keine Sorgen machen müsse.

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Deshalb hatte sie sich auch den Schlüssel des Volvo genommen: »Ich fahre heute, Fritz.« Frida, ihre beste Freundin, hatte ihr am Abend zuvor am Telefon das mit der Automatik genau erklärt: »Links Bremse, rechts Gas, kuppeln brauchst du nicht mehr. Alles kinderleicht.« Und dann war der Volvo ja auch wunderbar sanft nach Othmarschen gerollt. Direkt vor der Bäckerei an der Waitzstraße hatte sie einen Parkplatz gefunden, ihr Mann war ausgestiegen, um den Käsekuchen zu kaufen. Doch nur ein paar Sekunden später hupte jemand hinter ihr, der Idiot dachte wohl, sie würde den Parkplatz wieder räumen. Irgend- welche Abstandswarner schlugen Alarm, hektisch drückte sie auf dem Display herum, um den Krach zu stoppen. Instinktiv trat sie dabei auf die Bremse, es war doch das Pedal rechts, oder? Der SUV setzte wie ein Panther zum Sprung an und knallte in die Scheibe der Bäckerei. Genau in dem Moment, als Fritz, den Käsekuchen in der rechten Hand, den Laden verließ.

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Anna-Lena Benzow blieb wie erstarrt im Auto sitzen, nahm die zuckenden Blaulichter des Krankenwagens und des Polizeiautos nur schemenhaft wahr. Erst Minuten später klickte sie das Schloss des Sicherheitsgurts auf, rutschte beim Aussteigen aus und stürzte direkt in die Arme eines Sanitäters. »Bitte schauen Sie nur mich an, nicht in das Schaufenster«, bat der Mann eindringlich. Doch Anna-Lena sah aus dem Augenwinkel, wie der Notarzt resigniert abwinkte.

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Fritz war tot.

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»Sollen wir Sie in ein Krankenhaus bringen? Sie haben sicherlich einen schweren Schock«, fragte einer der Sanitäter. »Nein, ich möchte jetzt bitte nach Hause.« Die beiden Polizisten schauten sich etwas ratlos an und tauschten sich im Flüsterton miteinander aus. »Wahrscheinlich ist es am besten, wenn wir Sie fahren«, sagte der Ältere.

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Anna-Lena nahm auf dem Fond des Streifenwagens Platz, dirigierte die Beamten zu ihrer Villa. Sie war bereits voller Trauer – und doch so klar wie seit Monaten nicht mehr ...

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